As listras finas e presentes de bartô tornaram-se uniformes,
Com isso, ao cair da noite suas asas tremiam.
Sentia medo das listras caladas,
Sentia medo da gaiola abafada com o eco vazio
De um canto saudoso que deixara de existir.
E as noites escoras e silenciosas se arrastavam,
Abrindo buracos onde as lágrimas pudessem jorrar.
Sobre o jornal gelado, as sementes intocadas bartô seguia,
Cantando saudade do cantar de boa noite que a muito já não se ouvia.
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